Two Poems by Kevin Ridgeway

Happy Meal 

I was standing in line
at group therapy
waiting for powdered eggs
when someone finally
seemed to have more B.O.
than me, and a new patient
asked me if I was
an observer,
not a patient
just like I thought
my late girlfriend
was a counselor
and not a patient
at the same rehab
we met each other
in. Just like my
mother and her
mother found
their spouses
in rehab.  But
I had little time
to ruminate
over all of this
when someone
farted what we
all thought to be
akin to a rotten egg
and, for a moment,
I was cured of
all my problems
outside of that one fart.

 

Junior                                                                                                                      Husband

I                              was                              21                              years                              old
when                           I                              dressed                           in                            my
wife’s underwear
and built a
studio apartment
altar to Steely Dan,
read Dostoevsky
and anything that
thumbed its nose
at the man.
I knew everything
and was about
to change the
world with my
diseased creative
laziness. 
I                                     drank                                       tequila                                     shots
in anonymity
behind                                 paper                                     bag                                    masks
and                       I               suffered                 forty                     hour                   weeks
as                                       a                                      counter                                       jockey
where                                                        the                                                        politicians
picked                              up                                   their                                 prescriptions
and                                                           naked                                                        activists
tried                       to                 march                 away                          the                  war
ground                                                               zero                                                          was
still                                                                     on                                                               fire
when                                     she                                        left                                           me
after                                      she                                      went                                             to
visit                                                                  her                                                          father
who                                                                                                                                  finally
convinced                                                                                                                            her
I                                          was                                      no                                               good
and                                          her                                    last                                            kiss
smashed                                                                   my                                                     lips
into the back
of my wasted
little head.


Kevin Ridgeway lives and writes in Long Beach, CA. Recent work has appeared in Slipstream, Chiron Review, Nerve Cowboy, The American Journal of Poetry, Up the River, and So it Goes: The Literary Journal of the Kurt Vonnegut Memorial Library, among many others. He’s the author of eight chapbooks. His latest is Smile Until You’re Alive Enough Be Dead (Analog Submission Press, UK).